Bilder av Jac Justice
Jeg ble født kort tid før Valentinsdag i 1983 i Montgomery, Alabama, til en liten by, en sørlig kvinne og en flyvåpen-brat-handyman.
Jeg dro hjemmefra som 14 -åring på en Greyhound -buss midt på natten. Tro meg, en av de første tingene jeg skulle gjøre da jeg gikk av noen dager senere, var å finne en måte å tatovere, komme helvete eller høyt vann, for å befeste min nye uavhengighet. Min første ble gitt meg kort tid etterpå i en park i California, byttet for en pakke GPC Menthol 100s. En vingemutter ved navn Izzy, iført lilla linser, dressbukser og en brannmanns regnfrakk ga den meg med en hjemmelaget maskin, kjørte av et 9V batteri, med gitarstrengenåler … “en fersk for hver kunde,” skryte han.
Jeg har aldri dekket det til. Og bare noen måneder senere, i en alder av 15 år, befant jeg meg i en stue i Oakland og lot en lærling tatoverer begynne å øve på meg i regi av gratis arbeid fra kjæresten sin i bytte. De brøt sammen kort tid etter, og der satt den arrete, uskarpe bullshen på armen min, men jeg bar den med stolthet.
Jeg kom opp i en kultur der kvaliteten på tatoveringer ikke spilte så stor rolle som meningen, eller rett og slett å ha dem. Dette var på midten av 90-tallet, i god tid før barn født på 90-tallet begynte å få ansiktet og halsen ferdig før de traff 25. Dette var tilbake da begrepet “jobstopper” (hånd- eller ansiktsstikk) faktisk holdt stand; eldre tog-rytter-punker jeg visste fikk ansiktene sine gjort slik at de kunne samle inn trygdeinntekt, ettersom nesten ingen ville ansette deg. Lik arbeidslovgivning angående tatoveringer var ikke engang en samtale ennå.
Disse tatoveringene var mer enn bare å tro at vi var elendige. Disse tatoveringene var identifikatorer for mitt mannskap for øvrig, uansett om du faktisk kjente hverandre eller ikke. Anarkistiske squatters kunne oppdage berusede punkere som sannsynligvis vil stjele ryggsekken din i en park, og så videre og så videre … noen ganger var mangel på tatoveringer nok til å signalisere at noen var en undercover politimann, eller rett og slett ikke tilhørte en gitt sted.
Og for mange år siden adopterte jeg det sarkastiske slagordet “aldri stole på noen uten noen dårlige tatoveringer.” Ikke at jeg har noe imot at folk sparer pengene sine, tenker virkelig på hva de vil, og nedlatende kvalitetstatoverere. Herre vet, jeg er glad for at standardene har steget de siste tre eller fire tiårene. Men et par krypede, uskarpe linjer forteller meg om en rett til passering, om en tid i noens liv hvor et ideal beveget dem så fast at de ikke brydde seg om varigheten av dets visuelle representasjon.
Essensen av selve “tatoveringskulturen” innebærer for meg uansett en uttalelse til verden. En uttalelse som sier “f*ck deg hvis du ikke liker det. Fuck deg hvis du synes det er stygt. Fuck deg hvis du ikke vil ansette meg på grunn av det. F*ck meg for ikke å gi en f*ck og permanent markere meg selv. Fordi hvis det ikke er klart, gir jeg ikke en jævla. ”
Og i det minste sier denne uttalelsen: “Spørsmål om iveren etter å dømme ut fra mitt utseende. Fordi jeg faktisk kan være en hyggelig ung mann. ” Vi eksisterer i et samfunn med førsteinntrykk, og tatoveringer hjelper meg med å knuse det stigmaet.
